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Höhlen, die spieen Gebein aus, Junges strotzend, Altes
mürbe, hochgegürtet die Scham.
Was wurde verkauft: Holzpantoffeln für die Notdurft,
grüne Klöße für das Ich, Ankerschnäpse für die Lust,
Nötigstes des Leibes und der Seele, Salbenbüchsen und
Madonnen.
Was ging vor sich: kleine Kinder vor Knieenden, dicht,
eben ihrer Brust entsprungen; rauhe Stimmen, verkom
men über verbranntes Gestein; tiefer als denkbar grub
ein Herr in die Tasche; Schädel, eine Wüste, Leiber, eine
Gosse, tretend Erde, kauend: Ich und du.
Auge, fernevolles, Blut, traumrauschend, rief er sich
zu, deine Mittagsflüge, wehe sie! muß Rönne schon ver
gehen, unverschanzt?:
Große Woge ist die Frau, gute Mutter, die die Fische
wendet hin und her, auf dem Rücken sind sie braun
gefleckt, Bröckel Blutenstaub und Samenpulver? Eines
Rahmens wert erschien das schlichte Bild: Einbrecher,
böser Mann am Kassentisch, die brave Besitzerin nieder
geschlagen, letzter Blick vom Boden gilt dem Hund??:
Und du ins Gras gelümmelt, Mittagshengst und
jetzt schon Überwölkung??? Dreißigjährig und Kahl
kropf ungefiedert??
Er floh tiefer in die Gasse. Aber da: ein kleines Denk
mal: dem Gründer eines Jugendstifts: die Menschenseele,
das Gemeinsystem, die Lebensverlängerung und der
Stadtrat strotzten Vollbart und Vermehrung. Der Aufbau
tat sich auf: Proben der Tüchtigkeit wurden abgelegt und
zwar dies wiederholt, Untersuchungen vorgenommen,
die zu Feststellungen führten.
Wo war sein Süden hin? Der Efeufelsen? Der EUkalyp
tos, wo am Meer? Ponente, Küste des Niedergangs, sil
berblaue die Woge her!
Er hetzte in eine Kaschemme; er schlug sich mit Ge
tränken heißen, braunen. Er legte sich auf die Bank, da
mit der Kopf nach unten hinge wegen der Schwerkraft
und des Bluts. Hilfe, schrie er! Überhöhung!
Stühle, Gegenstände für Herren, die bei nach vorn
gebogenen Knien einen Stützpunkt unter der Hinterflä
che der Beine haben wollten, trockneten dumpf und
nördlich. Tische für Gespräche wie diese: Na, wie geht's,
schelmisch und männlich und um die Schenkel herum
liefen ehrbar durch die Zeit. Kein Tod schleuderte die
triefäugige Mamsell stündlich, wenn die Uhr schlug, vor
das Nichts. Krämer scharrten; keine Lava über den toten
Schotter!
Und er? Was war er? Da saß er zwischen seinen Rei
zen, das Pack geschah mit ihm. Sein Mittag war Hohn.
Wieder quoll das Gehirn herauf, der dumpfe Ablauf
des ersten Tages. Immer noch zwischen seiner Mutter
Schenkel so geschah er. Wie der Vater stieß, so rollte
er ab. Die Gasse hatte ihn gebrochen, zurück: die Hure
schrie.
Schon wollte er gehen, da geschah ein Ton. Eine Flöte
schlug auf der grauen Gasse, zwischen den Hütten blau
ein Lied. Es mußte ein Mann gehen, der sie blies. Ein
Mund war tätig an dem Klang, der aufstieg und verhall
te. Nun hub er wieder an.
Von Ohngefähr. Wer hieß ihn blasen? Keiner dankte
ihm. Wer hätte denn gefragt, wo die Flöte bliebe? Doch
wie Gewölke zog er ein: wehend seinen weißen Augen
blick und schon verwehend in alle Schluchten der Bläue.
Rönne sah sich um: verklärt, doch nichts hatte sich
verändert. Aber ihm: bis an die Lippen stand das Glück.
Sturz auf Sturz, Donner um Donner; rauschend das Se
gel, lohend der Mast: Zwischen kleinen Becken dröhnte
gestreckt das Dock: Groß glühte heran der Hafenkom
plex:
Über die Felsen steigt das Licht, schon nimmt es Schat
ten an, die Villen schimmern und der Hintergrund ist
bergerfüllt. Eine schwarze Rauchpinne verfinstert die
Mole, indes mit der gekräuselten Welle das winzige
Lokalboot kämpft. Über die Landungsbrücke, die
schwankt, eilt der geschäftige Facchini; Hojo tirra
Hoy , klingt es; es flutet der volle Lebensstrom. Gegen
tropische und suptropische Striche, Salzminen und Lo
tosflüsse, Berberkarawanen, ja gegen den Antipoden
selbst steht der Schiffsbauch gerichtet; eine Ebene, die
die Mimose säumt, entleert rötliches Harz, ein Abhang
zwischen Kalkmergel, den fetten Ton. Europa, Asien,
Afrika: Bisse, tödliche Wirkungen, gehörnte Vipern; am
Kai das Freudenhaus tritt dem Ankömmling entgegen,
in der Wüste schweigend steht das Sultanhuhn.
Noch stand es schweigend, schon geschah ihm die
Olive.
Auch die Agave war schön, aber die Taggiaska kam,
feinölig, die blauschwarze, schwermütig vor dem Liguri
schen Meer.
Himmel, selten bewölkt; Rosen ein Gefalle; durch alle
Büsche der blaue Golf, aber die endlosen lichten Wälder,
welch ein schattenschwerer Hain!
Wurde um den Stamm das Tuch gebreitet, lag Arbeit
vor. Gemisch von Hörnern, Klauen, Ledern und wolle
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